V

un pájaro de enero voló en mi pieza esta mañana cuando abrí los postigos. se golpeó irresoluto contra las paredes, insistentemente golpeó el espejo oval, y luego buscó un sitio sin paredes, y volvió a ver la luz de afuera y huyó espantado.
después me vestí, desayuné y huí a la playa, y me olvidé.
ahora vuelvo, escribo esto, incisión sin sentido de una existencia sin sentido (sin sentido para el mundo, pero no para el ave ni para mí, que saboreo ESTE jugo de naranja en ESTA habitación
y que soy yo).
el ser "yo" es casi todo el ser mundo, me parece.